Не ковши вина и мёда,
Мне досталась лично соль…
Немец бил из пулемёта,
И во мне кричала боль.
Бомбы падали на церковь,
Выгорал озимый хлеб…
И до прорези прицельной
Мир сужался, глох и слеп.
Гимнастёрка дубенела:
Соль – войны тяжёлый след –
На горбу моём белела.
А в солонках соли нет.
А в России – щи без соли…
…Отстучал мой пулемёт.
Хлеб да соль, родник да поле –
Всё мне Родина даёт.