Они приходят, шевеля
Тоску и тишь златого лета.
Они – озёра и земля,
Они – из зыби и рассвета –
Придут, рассеивая мглу,
Не как по юности поминки,
А белым пухом на лугу,
Цветеньем солнечным глубинки…
И ни начальник, ни конвой
Над сновиденьями не властны.
Вот мой отец –
Он как живой,
С судьбой угрюмой и ненастной.
Вот мама…
Боль разворошив,
Передо мной – изба, корова…
И снами этими я жив,
А явь – мертвяща и сурова.