Посв. С. С. Милосердову Где грибы затевали с ним прятки, Он с корзинкой ходил и тетрадкой, Ты ж, кукушка, ломая строку. Ему под руку всё колдовала, Долголетье вокруг раздавала Целой сотней беспечных «ку-ку». Вся природа кругом улыбалась, И любая строка удавалась, И грибы находились легко. Ты весной прилетишь пустозвонка, Раскукуешься радостно-звонко, А знакомый поэт далеко… Он прошёл фронтовые дороги, Он прошёл лагеря и остроги, – Ему выпало много голгоф. Но сберёг он любовь и сердечность, И ушёл, в беспредельную Вечность, Не оставив врагов и долгов. А в природе царит ликованье! А кукушка зашлась в кукованьи, И грибы появились в свой час. Но поэт тут по-прежнему бродит, Всем незримый, созвучный природе, Видя то, что сокрыто для нас.