Дом огрубел и просмолился…
Бревенчатый богатырь
В пригорок накрепко вцепился
И смотрит в голубую ширь
И на луга, вдали расстеленные…
И дышат хлебом и теплом
Его замшелые простенки
И боковушки за углом.
Вдоль стенок – струганые плахи,
Входи смелее – не дрожи:
Тут за ночлег не спросят платы,
Ты зря рублями не шурши.
Дом, словно бубен, полон звуков,
Он помнит много бурь и гроз.
Как человек в труде и муках
Лицом темнел в жару, в мороз.
Трясло Россию на ухабах,
Мела железная метель.
А дом стоял.
Рожали бабы.
Качалась тихо колыбель.
И ничего, что блеск лучины
И не изысканна еда…
Тут жили прочные мужчины,
Которых не согнёт беда.
На беляков, как на медведей.
С рогатиной, без топора,
Они ходили…
Как из меди,
Их лица.
Руки – как кора…
Шли годы. Вновь войны раскаты…
И снова мир.
Налажен быт.
Но где-то за холмом покатым
Копится гром… А дом стоит.
А дом стоит, дождями мытый,
И градом сеченный притом.
Пускай ничем не знаменитый,
Но всё ж –
Бессмертный русский дом.