Во мне перевернулось всё вверх дном,
Душа стареет от дождей, от стужи
И устаёт, и снова об одном,
Далёком и неясном, горько тужит.
Утрачивают свежесть все черты,
И старческое грубо проступает,
И боль, необъяснимая, тупая, —
От постиженья бренной суеты.
Но, слава Богу, есть, в конце концов,
На свете чудо:
Мы сегодня плачем
И во Вселенной ничего не значим,
А завтра мы – восторженней скворцов.
Как нам легко! И как земля поёт!
И – крылья за плечами, а не годы,
И на невзгоды, на изменчивость погоды
Не сетуем…
А дождь всё льёт и льёт…