Константину Малофееву
Всё отринуто. Только работа
Да податливой глины комки,
Напряженье до жаркого пота,
Воздух щупали пальцы руки…
Он приплясывал возле модели,
Нагибался, прищурясь, лепил.
Незаметно минуты летели,
Потому что он лепку любил.
Был процесс торжества непрерывен
Час и два…
А когда изнемог,
Вдруг в беспамятстве вырвал в порыве
Из модели бесформенный клок.
Вслед затем, морщась, словно от боли,
Бормотал и очами сверкал.
О, как был он собой недоволен,
Как себя он ниспровергал
С пьедестала творца!.. Как убога
Та нашлёпка… Не та голова…
Оттого-то Родену, как Богу,
Он шептал восхищенья слова…
О, роденовское уменье
Мысль вдохнуть, так всё дело верша,
Чтоб, ликуя, запели каменья,
Чтоб печалилась в камне душа!