Марине Цветаевой
Суровый плат,
Дарёный перстень –
И дух, и лад
Народных песен.
Степь – ни межи,
В степи – кобыла…
Ты русской ржи
Поклоны била.
Любовь и боль,
Твоя кровинка –
Лопух любой,
Полынь, травинка…
Срывался с губ
Напрасно разве,
И дик, и груб,
Клич-вопль Разина?
За чёрный хлеб,
За чёлн, за Волгу,
За свет судеб
Не жаль светёлку,
Не жаль хором,
Не дрогнет мускул:
Пожар, погром –
С Христом, по-русски!
Игра иль взлёт
Народной силы,
Сломавшей лёд
В глухой России?
И Пётр-царь,
И ты, и Пушкин…
И вот – звонарь,
И стан бегущих
В пожар, в огонь
И на чужбину:
Зола – в ладонь
Да ветер в спину.
В огне – восток…
С кем ты, Марина?
Остался Блок
Боготворимый.
Недвижен лик…
Нева. Ограда.
Костёр и штык.
Ночь Петрограда…
…Не всё в груди
Сожгла чужбина:
В конце пути –
Звезда, рябина…