Пулемёт замолчал:
Патроны все.
Сорок немцев лежат
В мёртвом сне.
Сорок немцев живых
Ползут,
Сто смертей одному несут…
Ветер крут, и метель метёт,
Набивается снег в уши и в рот.
Не поднять омертвелой руки.
Обложили кольцом враги.
И с последней гранатой:
— А ну, кто смел? –
Распрямился он над землёю…
Жить на коленях боец не умел,
И умирал он, стоя.