Мы не встречались раньше с нею,
Я даже руку ей не жал
И только трепетно и немо,
Как мы идём, воображал.
Писал ей в письмах увлечённо,
Что жить хотел бы в шалаше…
И наших дум не разобщённость
В тех письмах виделась уже.
И было нам двоим не плохо,
Тревожась, письма получать
И, как в певучих ямбах Блока,
Чего-то смутно ожидать…
Но всё же скажут люди чёрствые:
Девчонке голову кружу.
Отбросьте подозренья чёрные:
Я этой девочке служу.
Служу, как некогда служили
Во время оно, при Шекспире,
Когда улыбкой дорожили,
Ломали копья на турнире
И не кричали: «Выпьем, Зинка,
А остальное – лабуда!..»
Я счастлив тем,
Что светит зыбко
Мне эта девочка-звезда.