Грустную отаву понимаю:
На лесной опушке за селом,
Как в исхлёстанном ветрами мае,
Не цвести, не рваться напролом…
Знойный воздух от полыни горек,
Вся в ковыльном дыме голова…
Но за каждый выступ и пригорок
Намертво цепляется трава.
Как бы там косою ни косили,
В стебли ни вонзались каблуки, —
Из-под сердца, из земли России
Вырвались ромашки и вьюнки!
Я уже не ягодную тягу
Ощущаю посреди дубрав,
А простую, вечную отвагу
Этих диких, непокорных трав.
Луговая движется пехота –
По-пластунски, медленно, броском:
Дотянуться до воды охота,
Добежать бы к солнцу босиком!
Лопухов пожухлые оравы
Гибнут под копытами коня…
Но встают, встают вторые травы –
Те, что так похожи на меня!